La insensibilidad del azur y las piedras...

Tristeza de verano
El sol, sobre la arena, luchadora durmiente,
Calienta un baño lánguido en tu pelo de oro
Y, consumiendo incienso sobre tu hostil mejilla,
Con las lágrimas mezcla un brebaje amoroso.

De ese blanco flameo esa inmutable calma
Te ha hecho, triste, decir -oh, mis besos miedosos-:
"¡Nunca seremos una sola momia
Bajo el desierto antiguo y felices palmeras!"

¡Pero tu cabellera es un río tibio,
Donde ahogar sin temblores el alma obsesionante
Y encontrar esa Nada desconocida, tuya!

Yo probaré el afeite llorado por tus párpados,
Por ver si sabe dar al corazón que heriste
La insensibilidad del azur y las piedras.


Stéphan Mallarmé

no quisiera morir antes de haber gastado su boca con mi boca su cuerpo con mis manos el resto con mis ojos

No quisiera morir
sin haber conocido
los perros negros de México
que duermen sin soñar
los monos de culo pelado
devoradores de trópicos
las arañas de plata
en el nido trufado de burbujas
no quisiera morir
sin saber si la luna
con su falso aire de moneda
tiene un lado puntiagudo
si el sol está frío
si las cuatro estaciones
no son en realidad más que cuatro
sin haber intentado
llevar un vestido
en los grandes bulevares
sin haber mirado
en una alcantarilla
sin haber puesto el sexo
en rincones extraños
no quisiera acabar
sin conocer la lepra
o las siete enfermedades
que se atrapan allí
el bueno como el malo
no me darían pena
si yo supiera
que lo iba a estrenar
y está también
todo lo que conozco
todo lo que aprecio
que sé que me gusta
el fondo verde del mar
donde danzan las brizas de algas
en la arena ondulada
la hierba tostada de junio
la tierra que se agrieta
el olor de las coníferas
y los besos de la
que si tal que si cual
la bella que está ahí
mi osezno, Úrsula
no quisiera morir
antes de haber gastado
su boca con mi boca
su cuerpo con mis manos
el resto con mis ojos
ya no digo más es mejor
no ser irreverente
no quisiera morir
sin que hayan inventado
las rosas eternas
la jornada de dos horas
el mar en la montaña
la montaña en el mar
el fin del dolor
los diarios en color
la alegría de los niños
y tantas cosas más
que duermen en los cráneos
de geniales ingenieros
de jardineros joviales
de inquietos socialistas
de urbanos urbanistas
y de pensativos pensadores
tantas cosas que ver
que ver y que oír
tanto tiempo esperando
buscando en la oscuridad

Y ya veo el final
que bulle y que se acerca
con su cara horrorosa
y que me abre sus brazos
de rana patituerta

No quisiera morir
no señor no señora
antes de haber palpado
el sabor que me atormenta
el sabor que es más fuerte
no quisiera morir
antes de haber probado
el sabor de la muerte…

Boris Vian

Esta mañana estoy sepultado en NUESTRA VIDA

Esta noche he soñado intensamente contigo. Me acordaba súbitamente de que todavía tenía un apartamento alquilado por 200 frs. anuales.Ya no me quedaba ningún medio de vida. Era la casa antigua de Gonon, Rue de Lions. pensaba que Gonon bien podía dejarla. Se la había prestado sin promesas. Y nos reuníamos allí. Era muy pobre, muy baja dev techo, pero muy limpia bastante agradable. Tú estabas en un gran sillón, cerca del fuego de la chimenea. Yo sollozaba a tu lado. Habías regresado. Ibamos a vivir juntos, siempre. El sueño de nuestra juventud iba a repetirse. Teníamos muchos libros, cuadros, sobre todo grabados. Y yo iba a comprar cosas de comer, de beber. Buscaba en grandes tiendas lo que a ti te gustaba: pescaditos, fruta.

Después escribía a Nush. Ella estaba allí. Me preguntaba a quién escribía. Y yo respondía: "a la pequeña Gala". Esta mañana estoy sepultado en NUESTRA VIDA, completamente sepultado, convencido de que no tuve el cuidado necesario para no perderte. Estoy en espera del milagro que nos devolverá el uno al otro, porque éramos el uno del otro, porque somos el uno del otro, porque siempre lo seremos.

Paul Eluard

Cartas a Gala nº 154

18 de agosto de 1932

La crispación de tus rasgos, la fuerza de tus ojos...

... Soy un hombre muy triste. He vivido contigo durante casi 20 años de una vida segura, pese a los despechos. Ha sido una vida entera. Ahora la vida me ®esulta totalmente vana. La vida de un vencido..

Pero no seas pesimista. Ahora soy más sabio. La tristeza es un saco de plomo. Ya no sé.

La crispación de tus rasgos, la fuerza de tus ojos, todo ello me sostiene.

No quiero que se pierda.

Seguramente volveremos a vernos en septiembre u octubre.

Lo importante es que te cuides bien.

Hay tantas cosas que nos vincularán siempre... Sólo vivo por ti, por la idea de que no eres desdichada.

Dile a Cécile que la amo mucho porque tiene tus pestañas, tus ojos, porque es una niña, tu hija.

Cuando haga bueno iremos ala Isla de Sein. Escríbeme aquí.

Ten la seguridad de que te amo como el primer día y de que mi vida te pertenece. Mi Gala...

Paul Eluard

Cartas a Gala. nº111 17 de juliio de 1931

polvo y arena

A ojos del infinito todo orgullo no es más que polvo y arena.

Lev Nikolaevich Tolstòi

hilan jardines en mi piel...

De quién es , de quién es esa serpiente
que por mi espalda sube,
de quién los dedos
que geométricos hilan jardines en mi piel...

Ana Rossetti Indicios vehementes